tag:blogger.com,1999:blog-1919664959980401872024-03-05T23:32:24.274-08:00La mas mía, la lejanaMoyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.comBlogger59125tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-65883717419571791182013-12-04T10:57:00.002-08:002013-12-04T10:57:52.819-08:00OFICINISTA hace horas extras y se va a Mercadito de Arte. Domingo 8 de Diciembre 21hs. Guardia Vieja 3811.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoOBtMHSFfb3pOqHNGgLGhJ3my8ag899fU1Q6aewrAwqW9UjmnoAk9pb2VihIW_LS3ukPfAyRrZhGsxhUR_DlmugWiMC1s3SoV3JvlvlY4fC-A6tTLUDwKsSZvBVCqKxKlUBzXXkSNOMbc/s1600/960235_10202029593213753_1245652075_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoOBtMHSFfb3pOqHNGgLGhJ3my8ag899fU1Q6aewrAwqW9UjmnoAk9pb2VihIW_LS3ukPfAyRrZhGsxhUR_DlmugWiMC1s3SoV3JvlvlY4fC-A6tTLUDwKsSZvBVCqKxKlUBzXXkSNOMbc/s320/960235_10202029593213753_1245652075_n.jpg" width="228" /></a></div>
<br />Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-28223430075976206022013-11-26T10:27:00.002-08:002013-11-26T10:27:39.840-08:00Intentando transmitir (vivo)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4Xvb1sU-7_c3CLYtAHXQfEP1UvTujlgN1fKzMMsM8lXGIxBnQYnUbeFZYa_nZoaJQ9zgSJsSV3eTyskool8CCJgxSZ2Ce1mPv9eAOvDved4Ec47S5aoUoqHjltmlUpWV1RGQhEho_4MY1/s1600/20131126_150847+(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4Xvb1sU-7_c3CLYtAHXQfEP1UvTujlgN1fKzMMsM8lXGIxBnQYnUbeFZYa_nZoaJQ9zgSJsSV3eTyskool8CCJgxSZ2Ce1mPv9eAOvDved4Ec47S5aoUoqHjltmlUpWV1RGQhEho_4MY1/s320/20131126_150847+(1).jpg" width="180" /></a></div>
uno, dos, tres, probando...<div>
probando, uno...dos....tres....</div>
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tres...dos....uno....probando...</div>
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Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-87627894887524699862010-04-27T10:39:00.000-07:002010-04-27T11:11:08.015-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHMiYRI5sMAwn9OBPprnbINK1IrBhhyphenhyphen3oqtHW2PtDOMhmMbTyjBZ467c2XRP_PffgBkwKWiyihNweP61UXvVcTPGnjObXZfGRzm_1bJzUkNCfOZB7EFhM-pG0vyEhdfzQJyFawSj67elRu/s1600/R-1258050-1204316024.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHMiYRI5sMAwn9OBPprnbINK1IrBhhyphenhyphen3oqtHW2PtDOMhmMbTyjBZ467c2XRP_PffgBkwKWiyihNweP61UXvVcTPGnjObXZfGRzm_1bJzUkNCfOZB7EFhM-pG0vyEhdfzQJyFawSj67elRu/s400/R-1258050-1204316024.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464879648707676610" /></a><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=6dqVDQ-lF4Q&feature=related">Cuando cierro los ojos</a><br />vos<br />tus bordes<br />mis labios<br />mojados<br />morir de amor.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-74729713583936399962010-04-06T08:38:00.000-07:002010-04-06T08:42:08.307-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuks32zlK6O5Mbg0-rMi4a0smFfWqSvhz3suqVBtT6iYTjFbpraHRHhx5k5qKQMUOQs8AXJzPCKu24_29upgyePnduPAxYmeAQRF_uPdIXhmMyI6p2BnvNF7B6wDFo7AVFXPMpta4X_SKg/s1600/20090225104118-modigliani.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuks32zlK6O5Mbg0-rMi4a0smFfWqSvhz3suqVBtT6iYTjFbpraHRHhx5k5qKQMUOQs8AXJzPCKu24_29upgyePnduPAxYmeAQRF_uPdIXhmMyI6p2BnvNF7B6wDFo7AVFXPMpta4X_SKg/s400/20090225104118-modigliani.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5457050078738674866" /></a><br />Hay discos que vuelven. Descansar, mis manos a la obra, el trabajo de reproducción de uno mismo. Y la plusvalía?, no, no, eso era por el 1861, o antes? O siempre de antes de antes? Ay que locura, como se deforman las formas, ja!, chiste fácil, otra calada, otro clap de mi sonrisa, como Gioconda, te acordas de Modigliani? La princesa, hoy reina, de un universo pequeño lleno de cosas para construir, amasando con dedos gordos y chuecos, con música paz que suena a disco viejo, dame otro re! Do, re, mi, fa, sol…y así y así, rodillo a tono cremita! Yo quería blanco!, ahí esta, ahí esta, se hace blanco, como magia, me sorprendo, como princesa, hoy reina.<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Amedeo_Modigliani"></a>Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-58237005665752269142010-03-18T17:00:00.000-07:002010-03-18T17:02:48.723-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDlf52XxBp0mAjjfh1S7qpPtFBslZl149S0amF7Z8lOn-8E3TfxN7fTunXkvDz1jMtOB_RcClj7mFyPX0kFwukuUM09tAKa4N8nsK3r9AqGg-22S3LgPmPc_IW_s3o6YLwIet-M7G3i_qI/s1600-h/gallo+2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 277px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDlf52XxBp0mAjjfh1S7qpPtFBslZl149S0amF7Z8lOn-8E3TfxN7fTunXkvDz1jMtOB_RcClj7mFyPX0kFwukuUM09tAKa4N8nsK3r9AqGg-22S3LgPmPc_IW_s3o6YLwIet-M7G3i_qI/s400/gallo+2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450128449968011538" /></a><br />Nunca pensé encontrarme...yo solo soy un pedazo de tierra, y de repente el jefe, que era bastante diablo se presentó, y a joder que este diablo se me mete en las costillas, así como cuando me inflo como gallo de riña, cómo puedo ser tan vos? Y de repente me doy cuenta que soy bastante más coco que tomate, ser otro y tan uno al mismo tiempo, y gana la pulseada la historia porque ese otro era uno y es tan simple la genética para algunas cosas, y otras también. Y si me pierdo?, dónde me encontrarías para la próxima misión?...ya no hay misiones ¿no es cierto?, si es cierto, me gustaría un café para la despedida, uno calentito para mi panza, porque seguramente te voy a extrañar, porque los barriletes siempre van a flamear, pero la muerte?, ya no podemos escapar… y aquella es tan violenta, tan certera que el golpe lo da justo, pero fue la última misión no es cierto?Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-81521766273876114992010-03-09T14:36:00.000-08:002010-03-09T14:38:32.735-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVjGj5sPl4URhjNa3gzZ7ZMXWPXiqeTGUbGEJAtRCZOhfgzZSHUCBWjw7xDRBSOb3dPZbOj8z3V8c01TOc82JEfuhW8lbLjYFrqGIiOE83My09qKxhPCv0ZE-kA5UabC9NIyid0Hn1pqeX/s1600-h/Diapositiva1.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVjGj5sPl4URhjNa3gzZ7ZMXWPXiqeTGUbGEJAtRCZOhfgzZSHUCBWjw7xDRBSOb3dPZbOj8z3V8c01TOc82JEfuhW8lbLjYFrqGIiOE83My09qKxhPCv0ZE-kA5UabC9NIyid0Hn1pqeX/s400/Diapositiva1.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5446766789203170178" /></a><br />¡Si al menos pudiera sentir algo!, y las facturas se acumulan entre impagas y pagas dentro de aquel libro que grita palabras muchas veces ciertas, y otras tan de un país virtual que busca acomodarnos para vendernos como seres insensibles, no pasionales, faltos de gracia, y de vuelta, ¡a veces es tan cierto!. Pero no!, no, no, mejor no hablar de ciertas cosas, y esta vez el disco se lee de revés y quiero hablar de todo, los dedos no dan abasto, tipeo como comisario, y las ideas pareciera se pierden, ¡a veces es tan cierto! Se me pierden, pero no las tiro, aunque no las recuerdo, la magia de un balcón en una de las últimas tarde de verano, ese sol que brilla por mi mente como recuerdo, se asegura en la cornea de mis ojos, se impregna en cada minúsculo vaso sanguíneo de mi cuerpo, y el cuerpo ya no es cuerpo, es pura piel, que siente! Que siente carajo! Y aún queda más de la mitad de una larga historia, de vacío, cómo será el final? Me invento finales, pero lo que cuenta es tan real que no puedo soñar, la guitarra de aquel sólo, de ese que te conté una noche, sólo siente, y así, se eleva, ya no es piel, es alma, y si me voy más allá?, dale, animate, me corro un poquito más de la línea, vez? No es difícil, trabajo semanalmente para que no lo sea, lo logro, a veces me asusto, pero trabajo semanalmente y entonces creo que lo estoy logrando. Lo estoy logrando carajo!, y la línea amarilla ya es punteada, y de repente, ya no es línea, es todo un gigante asfalto donde correr para todos los lados, y puedo sudar mi cuerpo, transpirar mi alma. Lo estoy sintiendo.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-22792716364485876992010-01-30T19:53:00.000-08:002010-01-30T19:55:21.475-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAJPF25Na7x8jYtZf8tnCbEUuF0M3IeGiKHfJ97oMecK8TvXMAXts4hgS_IJdyB0SRAVJY0zRq4ExOXchQ5mlbSL5i28laqFE9wtzLG22EgyU3sQDyS87fBQ6CBp7_VXjWTkBoX8A7fLM-/s1600-h/tango_4.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAJPF25Na7x8jYtZf8tnCbEUuF0M3IeGiKHfJ97oMecK8TvXMAXts4hgS_IJdyB0SRAVJY0zRq4ExOXchQ5mlbSL5i28laqFE9wtzLG22EgyU3sQDyS87fBQ6CBp7_VXjWTkBoX8A7fLM-/s400/tango_4.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432747470267661490" /></a><br />una sombrilla luminosa, el policia malo y el marginal que roba y sobrevive. autos rotos que maneja la ciudad. cambio de carril. dale, dame la mano. lo naranja y vos en mi habitación. peluca telefonica por la mañana, desayuno mi capricho. ruedas cero kilometro. un río. un griego. alguna lancha. helado y tango 4 para mi nena. tuve tu amor, por un momento se que tuve tu amor, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=MrXv_C5BTQw">entonces tengamos nuestro amor</a>.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-34256182942892441822009-12-07T19:25:00.000-08:002009-12-08T16:41:43.862-08:00Platz no autorizado<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2F2dLNVECT20-ebTjmqYou2bWrVp6QqftzhdfOny5-9lJcn0cfH5wsputdOnhpHtGlmtyz_8e7qxxP3M2uYgP5Chwe018d2JkIDQClliODue-Qt5vwVyuWNWZ-4lcYsNjdYtEW4bPj2pU/s1600-h/paso9.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 266px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2F2dLNVECT20-ebTjmqYou2bWrVp6QqftzhdfOny5-9lJcn0cfH5wsputdOnhpHtGlmtyz_8e7qxxP3M2uYgP5Chwe018d2JkIDQClliODue-Qt5vwVyuWNWZ-4lcYsNjdYtEW4bPj2pU/s400/paso9.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5412702588435128530" /></a><br />Platz vio las curvas que lo abrazaban aquella mañana, y su aliento marco el ritmo del despertar, lento. La cabeza reposaba sobre su pecho, sentía sus piernas enredadas, ella estaba calida y el contacto con las sábanas abrigaba los espacios de desnudez. El bajo su mano, apenas rozaba su brazo, y tomó la de ella, apenas la apretó, seguía durmiendo. Ergio su espalda hasta quedar cara a cara, a la altura de la nariz. Platz respiro su aliento, una vez, dos veces, y cerro los ojos, su mano siguió el recorrido que su instinto animal y carnívoro indicaban. Apoyó su pulgar en su ingle, y prendió el resto de sus dedos en uno de los cachetes de su cola, la apretó con tensa presión, a ella no le dolió, y el volvió a apretar.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-62337259984635168952009-12-02T17:54:00.001-08:002009-12-02T17:56:22.034-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYMUff6qCeGtEPmxgeBl8w31ceATQMlI9NfzibNGkiD8nKKfIV3W9bAiCn2EBBXULaXntYdDHYx6Rg3dIDMxhg21NDVg-by92j333OKHoYI9mzOXsTLV9pWh6117Nr4VmmZa37Ha-oFSkd/s1600-h/play1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYMUff6qCeGtEPmxgeBl8w31ceATQMlI9NfzibNGkiD8nKKfIV3W9bAiCn2EBBXULaXntYdDHYx6Rg3dIDMxhg21NDVg-by92j333OKHoYI9mzOXsTLV9pWh6117Nr4VmmZa37Ha-oFSkd/s400/play1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5410822622548893858" /></a><br />Con el sonido del play recordé mi primer viaje hace no mucho tiempo, meterse en los rincones de otras ciudades puede hacerte conocer tus propios miedos. Y así fue que conocí los mío, y ante el desafío de poner el cuerpo, no afloje las piernas y me baje del bus. Entrarse en la vida de una persona tiene más que ver con los detalles cotidianos que con los shows de una barra y una buena bebida, porque las luces de los bares tienen photoshop y el amor pareciera retocarse cuando suena algún rock. Una vez me dijeron que era insoportable al haber notado como detalle romántico que la chica pasaba el trapo en la mesada, pero yo me había enamorado de sus manos, sus dedos apenas flexionados que ejercían una mínima presión sobre la rejilla amarilla. Me perdí en ese movimiento, y son muchos los que se me pierden algunos días, creo que por eso cuando me sumergí en ese minuto 4 segundos de cotidianeidad en formato digital me volví a enamorar de sus dedos, de sus manos que simulaban un tambor en sus rodillas. Y esos movimientos se repiten en variadas tareas, cuando marca el teléfono, cuando busca sus lentes de contactos, cuando prepara el mate, cuando busca plata en la billetera, cuando se sirve agua, cuando me dice buenos días y me insinúa un revolcón, cuando me toma la mano, cuando corta las verduras, cuando le paga a la cajera, cuando apaga la luz, cuando se pone la remera, cuando apoya su cartera, cuando me dice que va al baño, cuando le pone el barral al auto, cuando cierra el capot, cuando me explica que las palomas son ovíparos, cuando me hace la merienda, cuando me pregunta por la bicicleta, y hasta cuando me dice adiós.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-38761344609570188502009-11-23T18:27:00.003-08:002009-11-23T18:29:57.839-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1Pmi_2IDX-w-7Qtc-k0hbZdL_JRcRiNsuHq2yAZo_PHM38R-zvDzsDRd6Ilxmy8WcF_rfPvV4yf43sIfvw03c9VET970dnCtFHaa56Y6c_fi-CBAVuiiRHMgWkj_sdZ772A91R_rs6xDm/s1600/357364691_e1d17b045d.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 391px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1Pmi_2IDX-w-7Qtc-k0hbZdL_JRcRiNsuHq2yAZo_PHM38R-zvDzsDRd6Ilxmy8WcF_rfPvV4yf43sIfvw03c9VET970dnCtFHaa56Y6c_fi-CBAVuiiRHMgWkj_sdZ772A91R_rs6xDm/s400/357364691_e1d17b045d.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407491423938835394" /></a><br />Escucho <a href="http://www.youtube.com/watch?v=-6doAU4M0TQ&feature=PlayList&p=0F5AAD89B14F8703&playnext=1&playnext_from=PL&index=30">la canción más linda </a>del mundo, de un día como hoy en que la alegría es enorme y pienso en mujeres hermosas y se me infla el pecho al toque de suspiro y mis pies se hacen de pronto pequeñitos y las flores bailan y yo ya soy un dulce rock que da dos vueltas y la luna me ofrece su arcada y esta menguante la salsa, y son tres los besos que recibo esta noche, y esos extraños pensamientos bailan conmigo, un universo pleno, una pelota redonda, un viejo cuaderno, una buena idea, tus sueños, los míos, un pez, un viejo teléfono, dos tambores, una pilas de libros y un lápiz naranja.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-39693506925028346062009-11-09T18:43:00.000-08:002009-11-09T18:46:10.261-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUHV1yx1BhgQSXpkp_1L02syoIksomsCWhpF_vEBC-lXIOar65Ao46LbhstQ-0I8U6PVVbTta-Rd0-tVEWiqLlvCPPbUZ-YfLF4NiKw4Pv1hVU2jcv8wfUanHEhycjjeDi3k51h5sB8FHw/s1600-h/ys_26.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUHV1yx1BhgQSXpkp_1L02syoIksomsCWhpF_vEBC-lXIOar65Ao46LbhstQ-0I8U6PVVbTta-Rd0-tVEWiqLlvCPPbUZ-YfLF4NiKw4Pv1hVU2jcv8wfUanHEhycjjeDi3k51h5sB8FHw/s400/ys_26.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402300414169286114" /></a><br /><strong>Las palabras que se ponen de acuerdo en el corner de la barra, mi mano se tienta pero aguanta la respiración. Sillones estrenados, camas arrugadas, queso rayado, sabe a orquídea el martillo que demuele el muro de las escaleras perfectas de la mente. Sabe a desierto la pausa, sabe a paciencia el amor. Porque entiendo los rebordes del inmenso abismo, porque me sostengo en ellos, porque la piel se hace pliegue y yo, sinceramente, me sumerjo.</strong><br /><br /><em>Y vienen las abejas, las libélulas e insectos de mil colores. Y las cosas son así, algunos sábados punks y otros Sargento Pepper, a solas, para no perturbar el silencio de los autos y colectivos que asoman sus turbinas y estoy en Arabia, estoy en Arabia! Y un camello se acerca, tunica blanca cabalga sobre aquella montura suave de seda. El galope levanta la arena, el viento suave da vueltas de oeste al este. Y mi casa es frescura, estoy en casa! El cielo es amarillo, los azotes naranjas del placer. Nuevamente la música suave de las arabias que me envuelven como el humo, mandrágora de tambores, el cuadro es lento, apenas hago táctil la nueva velocidad de la luz. La arena me roza los tobillos, siento todo, cada grano que toca mi piel, el viento me limpia.</em>Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-47893239667998656292009-10-12T11:25:00.000-07:002009-10-12T11:28:35.101-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZI93YpuboV1fKCYe5OZ87Xmz8qa55Eq00P02DzR0_QoVPnqZaKoJVQPAhvBQmLQENvU9athKfB1zjsK9eIfitVwoe_zxWXOAdHUBQfAj7K-pTfUbFR1qIqRwAKXuDjH7m_XNcGVplay48/s1600-h/laplata.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 270px; height: 321px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZI93YpuboV1fKCYe5OZ87Xmz8qa55Eq00P02DzR0_QoVPnqZaKoJVQPAhvBQmLQENvU9athKfB1zjsK9eIfitVwoe_zxWXOAdHUBQfAj7K-pTfUbFR1qIqRwAKXuDjH7m_XNcGVplay48/s400/laplata.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391781829680800402" /></a><br /><strong>Esos días pensaba como sería la terminal, me la imaginaba atestada de gente, vendedores ambulantes vendiendo discos con el volumen al máximo, el piso lleno de pelusas y servilletas blancas con la marca de los dedos aceitosos de un super pancho. Trataba de pensar lógicamente y entonces diseñaba una maqueta del lugar en el que situaba a la remisería al lado del locutorio y en frente de los baños. Y si trazaba unas líneas fuera de la terminal, el gentío seguía apareciendo, y veía como esquivaba a los transeúntes apurados, entonces, ahí no más aparecía la plaza y un difuso recuerdo de un gran edificio blanco.</strong><br /><br />Me subí al autobús y logré un asiento no muy al fondo y sobre el pasillo. Las calles comenzaron a pasar y todo se volvió ruta, campo y carteles verdes. <br />El recorrido fue a ritmo constante, el feriado largo no había alterado el tránsito, mirar por la ventana me hizo pensar nuevamente en la terminal, pero ya no podía imaginar más que mis pies bajando los escalones del micro, no podía avanzar con mi cabeza más allá que un salto para alcanzar el cordón, cuando intentaba mirar a mi alrededor volvía a bajar del bus. Se repetía la imagen, mis pies se detenían al tocar la terminal, y nuevamente volvía a la ruta, el campo y los carteles verdes. <br />Baje en una parada que se encontraba antes de la terminal, era una garita que se encontraba a algunas cuadras de la estación del tren. Mis pies se movieron y tocaron la vereda. Fue un salto en cámara lenta, casi hasta pude calcular sobre que baldosa pisar. Sentí la textura del piso y la temperatura del aire, mi visión estaba clara y los cristales de mis anteojos estaban bien transparentes. No era como lo había imaginado unos días atrás. No había ruido, no había gente, no había papeles en el suelo. Era como un bosque, había árboles enormes y el pasto del boulevar estaba bastante crecido. <br /><br /><strong>Ella quería saber que había dentro de mi cabeza, me lo pregunto con un beso en el balcón de una casa vacía atestada de gente, y yo sólo recordaba la calma del bosque.</strong>Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-48435305938935186682009-10-02T12:39:00.001-07:002009-10-02T12:39:52.136-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1BEzZf2FZ0xnz4kgbspjuuZVtHCInuXS1JRpEY6EaD2vf5W_jtjFS1yAvdlh4tdy63BoqkX74pFAPW_eYzL5jHN4HiDfWDmHEUV5Ru_C6MwL83FsUVfwCjLEiJwZnRI8cxLjhTXncVpNG/s1600-h/noname.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 277px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1BEzZf2FZ0xnz4kgbspjuuZVtHCInuXS1JRpEY6EaD2vf5W_jtjFS1yAvdlh4tdy63BoqkX74pFAPW_eYzL5jHN4HiDfWDmHEUV5Ru_C6MwL83FsUVfwCjLEiJwZnRI8cxLjhTXncVpNG/s400/noname.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388089659918186930" /></a>Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-12926478802565367542009-09-21T08:19:00.001-07:002009-09-21T08:21:57.497-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggHwSkjCHQdj1VbzDQZa2-xpUdK_1Wo3C2NkRwjkERXckQ_IyFybIgiudyMvb34ZVR4c38C6lBK8BDB1CV8aJ-Y6M39zTIkNSOAxV9oh8lFmFz4V82v6zewi8V9ILpDAxTy3rRLjyTKHy7/s1600-h/emblemaVillaOrtuzar.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 333px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggHwSkjCHQdj1VbzDQZa2-xpUdK_1Wo3C2NkRwjkERXckQ_IyFybIgiudyMvb34ZVR4c38C6lBK8BDB1CV8aJ-Y6M39zTIkNSOAxV9oh8lFmFz4V82v6zewi8V9ILpDAxTy3rRLjyTKHy7/s400/emblemaVillaOrtuzar.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5383941100100515554" /></a><br />Hoy cuando baje del primer piso por escalera y salí a la calle tenía los auriculares puestos, había sol y apenas algo de viento. Vi como pintaban la calle, nuevos carriles para que los autos que vienen de frente vengan por atrás o algo así, flechas bien blancas, líneas de punto perfectas que brillan sin saber nada del smog ni de camiones de carga, nuevas rutas, semáforos amarillos, cruce para peatones, operarios ajustando los últimos detalles, los árboles podados, paisajes de barrios olvidados que vuelven a ser noticia, lo veo al señor de los diarios y el negocio de lotería que esta frente de mi casa, descargan unas cajas mas adelante. Es lindo Villa Ortúzar a la mañana, cuando hay sol, cuando bajo del subte y te despido con un "buenos días..."Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-73852472844342226822009-09-16T15:47:00.000-07:002009-09-16T15:48:44.713-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfgyKjKji1mKW63ZIOLSJi5Fiu7bxsQkUTCsyJak8q_ojVusSvQc3Rbvdn0tKbyy9v-r89S6JFLEJEQqfpDp25-xvdv5LcZ-bjGOcg3kob4Osn0ihLHSlznjwr-5JKthsiHLCGap2M2yEi/s1600-h/Hombro1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 188px; height: 183px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfgyKjKji1mKW63ZIOLSJi5Fiu7bxsQkUTCsyJak8q_ojVusSvQc3Rbvdn0tKbyy9v-r89S6JFLEJEQqfpDp25-xvdv5LcZ-bjGOcg3kob4Osn0ihLHSlznjwr-5JKthsiHLCGap2M2yEi/s400/Hombro1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382200938070588866" /></a><br />El primer domingo sin mi chica es lo mismo que un martes sin ella, aunque domingo claro. <br /><br /> Un bar sin ruido<br /> Que encoje mis hombros<br /> Un pliegue que me devuelve la calmaMoyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-14932132029453173542009-09-06T11:54:00.001-07:002009-09-06T11:55:54.298-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkWV4P-T5AKyvU9Sg59GA3LsbuA6tZ3bHcRcw8JvFeCJQTHloIP5YvvBrGOUVoMZPYd3q0lcOZXXwc3FeiipWTc0h7DvCm_O7a_TFv2gEGvxfXdmWZZ8QBfQspCJyhUfbe5ZJTwGUI_HVe/s1600-h/autos+clasicos+03.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkWV4P-T5AKyvU9Sg59GA3LsbuA6tZ3bHcRcw8JvFeCJQTHloIP5YvvBrGOUVoMZPYd3q0lcOZXXwc3FeiipWTc0h7DvCm_O7a_TFv2gEGvxfXdmWZZ8QBfQspCJyhUfbe5ZJTwGUI_HVe/s400/autos+clasicos+03.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5378429925943057186" /></a><br />Traspasar la barrera saltando por arriba del molinete, el policía de la puerta se acomoda el sombrero y sacude el brazo para llamar mi atención, y corro, casi tropiezo con el segundo escalón, pero no, zapatos negros, bien engominados, yo se que llaman tu atención. Uno de ahí le mete la última pitada a un cigarrillo rubio, colilla al piso, mirada al frente hasta que salgo, y me mira, le conozco, pero yo ya estoy en carrera y no hay tiempo para los chaus. Algunos autos en la calle, esquivo uno, y apresuro la carrera para esquivar al otro. Vereda de enfrente, no hay árboles, cemento nuevo. Mis pasos se acomodan, ven la seña, el auto esta en hora y lugar. Se abre la puerta, me meto dentro como en reversa. Estoy sentada, cinturón de seguridad, puertas cerradas, track track. Primera, rebaje, segunda. Semáforo en rojo, manos firmes en el volante, sacarme de ahí es parte de la misión, la otra es que vengas conmigo. Semáforo en verde.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-52175542369795878802009-08-31T15:13:00.000-07:002009-08-31T18:46:00.928-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXcSxZImgXM46QigQ6P9FxNwGIjWhcAjMhxHkX1SH9GwpeS0vOo_G2Tfmu6EdXaveaYv1t-KfO1wi-dDU7nyxKzfeVvm5S5XFh7sMnRtAa2zAEDjP9p-KR1sN2wcHVNdlJDOXpteX8mX1t/s1600-h/perro-de-gran-naris.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXcSxZImgXM46QigQ6P9FxNwGIjWhcAjMhxHkX1SH9GwpeS0vOo_G2Tfmu6EdXaveaYv1t-KfO1wi-dDU7nyxKzfeVvm5S5XFh7sMnRtAa2zAEDjP9p-KR1sN2wcHVNdlJDOXpteX8mX1t/s400/perro-de-gran-naris.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376255177760961490" /></a><br />El perro se recuesta sobre el porche de madera y mira como el bosque y las plantas gigantes reciben la lluvia de una estación que no conoce porque los perros no saben nada de almanaques aunque si del agua y el sol . Cruza las patas delanteras, las deja en cruz, una cae sobre la otra, la que queda arriba no llega a tocar el piso, se llegan a ver las almohadillas asperas de los años que pasan y algunas caminatas largas.<br />Entrecierra los ojos, redondos y brillantes, y cuando el sueño esta al llegar, arriba esos párpados!, que el viento solpla y el institnto cazador lo pone en alerta aunque ya no sale tras la presa. Apenas levanta el cuello y por efecto de la física alza también la cabeza, no mira para el costado, mantiene la vista al frente. El perro descansa en el porche.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-90545318066542298792009-08-18T18:48:00.001-07:002009-08-18T18:51:06.804-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBDoJDJQfPGckatPULNrpeE2AZqpozWlWzlOixIUccKFipnfVckFBpC1UXfsR5U-CqLa-FBeEdbsMwht2WLGhrzsVLNdX3J5N2CaVnRNJSdg_Qi3leUtheEnBRftnpcpO5mh6DmSyDcpXu/s1600-h/2997943508_5d9cd8df14.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 312px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBDoJDJQfPGckatPULNrpeE2AZqpozWlWzlOixIUccKFipnfVckFBpC1UXfsR5U-CqLa-FBeEdbsMwht2WLGhrzsVLNdX3J5N2CaVnRNJSdg_Qi3leUtheEnBRftnpcpO5mh6DmSyDcpXu/s400/2997943508_5d9cd8df14.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371486068783238786" /></a><br />Cuando el viento soplaba veloz, cuando las nubes flacas se movían a la velocidad de la formula uno y las copas de los árboles improvisaban coreografías entre la sombras de la noche todos se escondían bajo las piedras. Todos menos Morty, el joven alguacil de alas esbeltas y trabajadas que solía seducir a las abejas adolescentes en la Plaza Mayor. <br />Morty disfrutaba al ver la esquizofrenia potenciada de los insectos que corrían de un lado para el otro cuando los cipreses comenzaban a improvisar poco a poco la samba nocturna. Se mataba de risa!, no podía evitar el aleteo alegre, apenas si podía contener por unos segundos una carcajada risueña que al instante se transformaba en eco del silencio. Todos menos Morty temían al encantador de serpientes. <br />Aquella tarde el alerta provino de los sauces llorones que lentamente comenzaron a avivar al Tilo, al poco tiempo hasta el poco humor del Palo Borracho cantaba las melodías de los nuevos vientos. Morty alardeaba a unas mosquitas que se paseaban juguetonas por entre las ramas de un arbusto silvestre, no noto la puesta del sol, y cuando al segundo pestañeo se dio cuenta, se encontraba ya solo entre tanta oscuridad. <br />Morty examinó las nubes, se desplazaban a gran velocidad, se detuvo en los laureles del oeste y vio claramente el movimiento a través del aroma que se sacudía hasta su pequeña nariz. El encantador de serpientes estaba merodeando, Morty lo sabía, y quería cazarlo.<br />Elongo sus patas traseras y práctico algunas patadas voladoras. Cuando se sintió listo se acomodo sobre una rama de diseño aerodinámico, y quedo reposado en posición de ataque. Las nubes seguían avanzando a paso veloz, intentó seguirlas con la mirada, intento saber hacía donde iban. El viento se deglutía a la brisa, las estrellas no asomaban y Morty comenzaba a sentir el cansancio de la espera y el miedo de la oscuridad. Conocía el truco para vencer al encantador de serpientes, y eso quizás era lo que más lo aterrorizaba. Cuando la noche se puso densa, y el viento era el único que silbaba supo que había llegado el momento de enfrentarse al encantador de serpientes. Cerro los ojos y soñó con la luna mas redonda de la historia, soñó su luz y proyecto su brillo sobre una laguna con olas, aprisiono sus párpados con toda su fuerza y vio como la luna crecía, la vio nacer y rebotar contra el horizonte.<br />Al abrir los ojos noto que los árboles descansaban y los vientos dormían, volvió su mirada hacia el cielo y ahí estaba, la luna brillante, la luz que ningún encantador de serpientes puede soportar, la de los sueños de los aguaciles solitarios.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-3689188048752162062009-07-31T17:25:00.000-07:002009-07-31T17:30:27.763-07:00Instrucciones para sacarle la piel al tomate<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0waC387-INAZJCOTBLkq9UwkGFrpEzOJji0TE2UWFi_ypnVek8EtgGv5sYSs3ZxEiwH1ViJGinwC4U3ddCzEAY86pHQCcA7M2JI7OzOxXvKnuzrPFLSstZ22owNVRz8t3ueUWvoUOOK3p/s1600-h/pm-33976-large.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 261px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0waC387-INAZJCOTBLkq9UwkGFrpEzOJji0TE2UWFi_ypnVek8EtgGv5sYSs3ZxEiwH1ViJGinwC4U3ddCzEAY86pHQCcA7M2JI7OzOxXvKnuzrPFLSstZ22owNVRz8t3ueUWvoUOOK3p/s400/pm-33976-large.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364785465659680722" /></a><br />Para sacarle la piel a los tomates, primero pedir una olla con agua, y poner a hervir. Lavar cada tomate con las yemas de los dedos, mirarlos, seleccionarlos, y soplarlos. Cerrar el agua y secarse apenas las manos en un repasador. Tomar un tomate, quitarles los extremos, observar con detenimiento si debe ser limpiado con mayor profundidad y tirar dentro de la olla, haciendo salpicar apenas, sin llegar a volcar ni una gota fuera, dejando hacer “plop” a las burbujas a punto de hervir.<br />Tras cada tomate que se pone en la olla, dar media vuelta y perderse entre la sal y la pimienta, tropezar con algo como pimentón, y quedar del derecho para tomar otro tomate.<br />Tapar, y condimentar lo otro que esta en el fuego, que yo por ahora no puedo saber qué es porque estoy más concentrada en la técnica del sacado de la piel del tomate. <br />Una vez que el agua ha hervido destapar y tomar un tenedor, puede ser el paso más peligroso, pero si se sabe jugar, la pesca de los tomates es todo un éxito. Posarlos sobre la tabla de madera, y con un cuchillo atorrante cortarlos a lo largo de manera de que queden cuatro bastones. La idea de la forma bastón entiendo yo es para facilitar la quita de semillas, lo supongo porque no pregunto nada, me limito a observar, a tratar de seguir los movimientos, memorizando cada paso, tratando de registrar si hay secreto. Pero no, aparentemente no lo hay, se cubetean y se empujan con la cuchara de madera al salteado que era lo otro que estaba en el fuego.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-10719345480179640462009-07-16T15:33:00.001-07:002009-07-16T15:35:29.357-07:00Colección: Cuentos para insectos niños.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDFsgod7f6KNfuemB5YaLTVYtcehNMFKJdUMoW7WmnYiAx90iMZqzGeNROttqLBC0TCsJIx7zJ5gDKE9KAn1iGn2Z_vLxhjp7kzUaojnopDH381ouuNktZtytt0iEqd8QTa7lOkwun533t/s1600-h/2104539300_df2ff1d189.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDFsgod7f6KNfuemB5YaLTVYtcehNMFKJdUMoW7WmnYiAx90iMZqzGeNROttqLBC0TCsJIx7zJ5gDKE9KAn1iGn2Z_vLxhjp7kzUaojnopDH381ouuNktZtytt0iEqd8QTa7lOkwun533t/s400/2104539300_df2ff1d189.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5359189878315396354" /></a><br />Las otras noches Marta andaba inquieta, pegaba un ojo y se le abría el otro, daba vueltas y vueltas sobre la cama enredándose entre la sábana de pastos. <br />Le inquietaba la luna, Marta siempre había tenido fascinación por el cosmos y así era como pasaba atardeceres inmensos tratando de no quedarse dormida para ver la llegada de las primeras estrellas y por supuesto, de ella, la Luna. Por culpa de aquel satélite natural ya contaba con algunos retos en su haber, pero eso no la detenía en su afán de mantenerse despierta durante la puesta del sol.<br />Esa noche casi que lo había logrado, pero por un instante el recuerdo de los subibajas de la plaza, los copos de nieve azucarados y los saltos trampolín en el arenero le habían robado el sueño. ¡Sólo por un instante! pensó exaltada y se despertó con gotitas de sudor empapándole la frente. Al despertarse el sol se había ido y la noche ya había empezado.<br />La luna se asomaba poco tímida por la entre las hojas cobertoras, se hacía notar, era muy hermosa. Sin embargo, Marta se inquietó. Para Marta la luna estaba inflada y corría riesgo de explotar. Tan redonda, tan brillante, tan, tan inflada, pensaba Marta y abría y cerraba los ojos por miedo de mirar pero con ganas de ver. Y allí estaba la luna llena, toda entera, desfilando por el cosmos y seduciendo planetas. Conquistando universos y develando luciérnagas. Marta se cobijó con las antenas de revés y tapó sus píes, tras algunos bostezos lentos volvió a jugar con los subibajas haciendo morteros desde el trampolín del arenero.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-22882753613850918862009-06-15T17:15:00.000-07:002009-06-15T17:19:00.407-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUqJ-q7n4vHcKXCGnF6he_F3cKFNCqqjo6kP50r08fZdwLX_mM-d5LmMLJ4Vf7eHcil6sF8sPjzF7VxtOWp4oPLzR0fqkxy_jH6DKx9mLE-heLv3ste9VEBW-kr5tYQfw4lcW9wbaWF9Fu/s1600-h/untitled.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 269px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUqJ-q7n4vHcKXCGnF6he_F3cKFNCqqjo6kP50r08fZdwLX_mM-d5LmMLJ4Vf7eHcil6sF8sPjzF7VxtOWp4oPLzR0fqkxy_jH6DKx9mLE-heLv3ste9VEBW-kr5tYQfw4lcW9wbaWF9Fu/s400/untitled.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347713148527243570" /></a><br />Se encorva esa espalda y en el empeñe se acumula el deseo de más, no se detiene, se estremece y se pone fría por unos segundo que hubiera jurado eternos, me da tiempo a respirar y calentar aquella inmensidad con el vapor de mi aliento. Toma mi mano, la sujeto fuerte, doble vuelta, el vaho de la habitación me inunda de placer, no hay tabaco, el whisky quedo en la habitación contigua, es su cuerpo mi vicio, sobredosis, carne, dolor, placer, toco su piel, transpira, late, apenas rozo. Se vuelven húmedos sus gestos, se cierran sus ojos, abre la boca, no grita, yo escucho el alarido. Su goce es silencio y yo callo, todo se estremece y todo vuelve a cero.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-42219426488304419812009-06-07T21:28:00.001-07:002009-06-07T21:29:00.054-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_-lnrOjtJDFqshUTAT704638pTENlJn3KIfRb3HR3urr1UhFRmGRakA6EItUymdH5PNl67aq5UANu7CM80h0DzjURobOXb7q8narXCLWhb0Wy98zY3XoVcvmt9UpU6XeCeuYgPWsQB52A/s1600-h/Libreta+matrimonio.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 299px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_-lnrOjtJDFqshUTAT704638pTENlJn3KIfRb3HR3urr1UhFRmGRakA6EItUymdH5PNl67aq5UANu7CM80h0DzjURobOXb7q8narXCLWhb0Wy98zY3XoVcvmt9UpU6XeCeuYgPWsQB52A/s400/Libreta+matrimonio.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344808993464661314" /></a><br />Para que carajo queres la libreta de matrimonio?, si la encontras quemala!, así podría resumirse la historia de mis padres, después esta aquella otra historia, la de que fueron frutos del amor, me acuerdo perfecto el día que quede embaraza! Y aquello de que si no hubiera libreta de casamiento no estarían uds acá. En fin, delicias de la vida familiar que nutren un poco el espíritu de la cotidianeidad y otro tanto aportan a la historia de uno, como aquello del origen. Obviamente vinculo más mi origen al fruto de una calentura de una noche de verano que al amor eterno que podrían haberse jurado en algún momento allí por La Rural, sea como fuere, eso es parte del curriculum vitae. Y si, es así, cuando vas a una entrevista te preguntan el estado civil de tus padres, donde viven, etc, etc como si uno se debiera a ellos y tuviera que vivir un poco como ellos, al fin y al cabo también inventaron eso de “repetir la historia”, y uno bastante mete pua agrego que se repetía como farsa. Pero bueno, uno también se hace carne de aquello de la historia y trata de plantar banderas distintas, con errores, como ellos, y hasta quizás parecidos, pero propios. Y la propiedad como síntoma de la adultez y la maduración, somos propietarios de nuestros propios tropiezos, y por más que intentemos sociabilizar la solución, buscando apoyo en wines familiares, son de uno, y la angustia, el dolor, la tristeza, se convierten en yagas de nuestra piel. Si, es verdad, hay que decir también que nos hacemos únicos dueños de los logros, aquellos que festejamos con cerveza en algún bar amigo y eso solemos capitalizarlo en nuevos emprendimientos que nos llevan nuevamente a la gloria o también al desociego. Y somos propietarios también de aquellos tics que imprimimos en hoja simple a color, como estrategia diferenciadora, rebelde, no nos gusta el mate, pero estudiamos lo mismo, y así se forja la propiedad familiar, un poco cazadores, otro tanto recolectores, un poco niños que buscan el abrazo y otro poco magnates de la gleba.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-60364955315396303982009-05-30T06:49:00.000-07:002009-05-30T06:50:31.951-07:00Entrando a Paris, saliendo de casa.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmdXNp54dH3dTLFIsVgLm27JazA0idnzBtSYyDa85WscYTLYkFgHyuur6BX55vYRTxWMyOnpKA5afWPBCJiHzyNQqnirzIZMpEBAwwPjuTq6MnEcSd-2hK6D6DCseV065ucuC56zg3a9ZQ/s1600-h/foto%252025b.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 311px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmdXNp54dH3dTLFIsVgLm27JazA0idnzBtSYyDa85WscYTLYkFgHyuur6BX55vYRTxWMyOnpKA5afWPBCJiHzyNQqnirzIZMpEBAwwPjuTq6MnEcSd-2hK6D6DCseV065ucuC56zg3a9ZQ/s400/foto%252025b.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5341613960761720738" /></a><br />Los Rosseau apuraron la cena y la madre metió medio apurada a los niños en la cama. Todos en silencio se movían ágilmente por la mesa. La tía Marie terminaba de sacar la mesa y lavar los platos. El padre aseguraba las ventanas y apagaba el velador del living. Todos se fueron a la cama, el último fue el padre que dio el fuera luces del hall unos minutos antes del primer estruendo. Todos estaban acostados, nadie dormía, se respiraba más impaciencia que miedo, ni los niños escondían la cabeza bajo las sábanas.<br />En la oscuridad el padre y la madre se miraron un instante, dejaron escapar un preocupante suspiro. No había desahogo.<br />Los niños en voz baja se preguntaban si estaban dormidos, un eterno insomnio ya había explotado en su memoria. <br />La tía Marie, que había encontrado lecho en el cuarto de servicio, se tomaba las manos y rezaba.<br />El primer boom sonó grave, en seco, sobre alguna calle de la ciudad, tras eso algunos gritos desesperados y los ruidos de una sirena. Luego vino el segundo y tercero, se hoyo la cuarta bomba, esta vez más cerca, al lado, a unos pocos metros, encima, no importaba había que salir de allí. <br />El padre salió de la cama, se vistió, y tomó un bolso no muy grande de cuero gastado indicó a su mujer que buscara a los niños y los abrigara bien. La tía Marie tomaba café en la cocina, no había logrado ignorar el bombardeo desde su habitación y prefirió contemplarlo sobre un banquito de la cocina apoyada sobre la pared de azulejos blancos. Vestía como para partir, su equipaje no era más que un pasaporte, todas cuantas libras tenía, y un gorro de lana que sólo lograba que le taparan las orejas si cubría toda su frente y algo de los ojos. Sorbía café como si nunca más lo fuese a beber, miraba perdida los preparativos que se suscitaban en la casa, como sin remedio, contemplaba la obediencia de los niños asustados. Amaba a sus sobrinos, y los veía marchar, sin poder hacer nada ella se iba también. Salieron de la casa y pusieron llave a la puerta, aún era de noche, las bombas seguían sonando por algunos barrios alejados. Bajaron las escaleras en silencio, no se cruzaron a nadie. En la puerta del edificio el padre miró a la madre e indico con la mirada tomar el camino por una calle lateral, permanecieron todos juntos durante tres cuadras. En la intersección de Saint Simon Tía Marie se detuvo, el padre y la madre escucharon sus pasos detenidos sobre la vereda, se dieron vuelta y sin decirse una palabra comenzaron a correr, un bombardeo en serie comenzaba unas cuantas cuadras más adelante, había que volver. Refugiarse de los refugios, encontrar un techo silencioso, no separarse. <br />Volvieron al departamento, las sirenas se apoderaban de las calles y los llantos perdidos de la ciudad aturdían aún más que los estruendos de las ametralladoras. La Tía Marie preparo más café y para los niños una leche caliente, se acostaron en la habitación de servicio porque estaba construida bajo la viga estructural del edificio y parecía la más segura. Se amucharon y esperaron la llegada de la luz para poder partir. Tia Marie se había quedado en la cocina, ya no había luz eléctrica y el silencio comenzó a callar a las sirenas y a los gritos. Salieron todos juntos nuevamente a la puerta, la luz de la salida del sol comenzada a contar los bombardeos de anoche, los edificios flagelados y los autos incendiados eran el relato vivo de lo sucedido. Esta vez comenzaron a caminar y Tía Marie ya no se detuvo.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-85595409582967930072009-05-24T13:43:00.000-07:002009-05-24T13:46:30.404-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwqVOf3xrIl2SETgYyo9HxmjaZ-vvm9-2yYb3x9cFY_OWCViWfg03CkormsG5QTMmWQcrdnAR4D4dd8e6CtGAq-qLGWbln9yTmrNMXl6uFgZihoRRN6Xk4BhLDQ0Y-D0U_NzUthCNnHbvr/s1600-h/teta.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwqVOf3xrIl2SETgYyo9HxmjaZ-vvm9-2yYb3x9cFY_OWCViWfg03CkormsG5QTMmWQcrdnAR4D4dd8e6CtGAq-qLGWbln9yTmrNMXl6uFgZihoRRN6Xk4BhLDQ0Y-D0U_NzUthCNnHbvr/s400/teta.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5339494437753513650" /></a><br />Tanta es la obediencia que rebelamos los corazones con la violencia de un trueno y la pasión de un llanto, tanto es el vacío de la prosperidad que buscamos nada en todas partes. Los años viejos, el amor y la muerte real, los trajes marrones, a veces celestes, patas de elefante. Marihuana de un buen día comprado por los moldes de la buena educación, te hubiera dejado de patitas en la calle, a vos, tu locura negra y a aquella famosa percepción. Y sin embargo, yo también soy obediente, abro la puerta para salir a jugar, ya no voy de a un pie como en la rayuela, soy mancha venenosa. Hierve mi buena conciencia, la que queda, la que resiste. Reflexiono tarde, esta vez un poco menos que la otra vez.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-191966495998040187.post-29342073060757429722009-05-07T20:40:00.001-07:002009-05-07T21:12:54.636-07:00ser o no ser<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7_RFjBnM4DPYIl8kIKqCwwOFdKw58AiqHqwY0tmPIcNyRzBXIW9t05N57s46rarfpAqw_IifwRgsOTolaTKpjK6ReqvpbH6vfoZ0SmTKfQJOa-ww4WbRhhJKHUl0HKKFCn7RL_oOpBEpz/s1600-h/Pink_Floyd_pig_Bush_2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 266px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7_RFjBnM4DPYIl8kIKqCwwOFdKw58AiqHqwY0tmPIcNyRzBXIW9t05N57s46rarfpAqw_IifwRgsOTolaTKpjK6ReqvpbH6vfoZ0SmTKfQJOa-ww4WbRhhJKHUl0HKKFCn7RL_oOpBEpz/s400/Pink_Floyd_pig_Bush_2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5333293003476594370" /></a><br />Creer o reventar…y yo soy socióloga y resulta que estudie para reventar y aquella de “trabajadores del mundo uníos” termine por recitarla como anécdota que aún hoy recuerdo frágil como las trabas de las puerta de los baños, eterna como el pasillo empapelado de afiches rojos y letras negras, definitivamente faltaba color. Y hoy, durante ese micro instante en el que me uno a los trabajadores y me tomo una cerveza y leo los diarios, y miro la tele y escucho a los subtes, me doy cuenta que tal vez todo se trata de creer y ya no más de reventar. La del complot la leí varias veces en mis primeros años de la carrera (y también en los últimos) y la creí y revente y hoy estimado público vuelvo a creer y, tal vez, este pensando en reventar. Sea como sea ya nadie recuerda la crisis financiera internacional, que importa si los magnates de los <a href="http://www.clarin.com/diario/2009/01/28/um/m-01848185.htm">mocos ácidos de la pobreza</a> reciben dos años de prisión en suspenso, al fin y al cabo que los yankes son <a href="http://www.clarin.com/diario/2009/04/30/um/m-01909115.htm">muy democráticos</a> y se contagian a la par de la porcina que los manitos, no vieron que Calderon ahora se parece a la a <a href="http://www.clarin.com/diario/2009/05/06/um/m-01912645.htm">Dra Queen </a>y esto ya parece una guerra civil, o me van a decir que no se dieron cuenta que son las enfermedades de la marginalidad las que sobrevuelan como cuervos las migajas del banquete y la verdad es que la historia lo absolvió no carlitos?, digo raulito?...digo, que digo, y ni se lo que digo, sólo se que de Berlín a San Isidro en un periquete y que en cualquier momento re abre el hotel de los inmigrantes allá por Retiro y si hay algo que queda claro con tanta wall street, gripe porcina y dengue autóctono es que la humanidad se mueve y como se mueve!, aunque no sepamos muy bien para donde, o me van a decir que si tuvieran <a href="http://www.clarin.com/diario/2009/04/21/um/m-01902676.htm">doscientos mil dólares </a>no se harían un viajecito por el espacio, y todo esto con solo leer Clarín, el gran diario argentino, Oscar de oro para Ernestina de Noble y ya dejemos de joder con tanta satira. Igualmente compremos el alcohol en gel (barbijo todavía no tanto), salgamos abrigaditos y tratemos de ser un poco más cuidadosos, al fin y al cabo que esta bueno moverse como hacen los humanos. <br /><br />Este es mi pequeño aporte a la histeria internacional, al fin y al cabo hace tiempo que <a href="http://www.clarin.com/diario/2009/05/05/espectaculos/c-00611.htm">están</a> entre nosotros y sobrevivimos bastante bien.Moyihttp://www.blogger.com/profile/15737576668536002557noreply@blogger.com3